Byron Rodríguez V. Editor de Siete Días

El almuerzo transcurrió lento y pesado. Concluido el café, pasamos al hall y encendimos sendos cigarrillos.

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Desde las líneas iniciales el ritmo no decae; al contrario, el drama se acrecienta conforme va develándose una trama cruel, de misterio y soledad en el trópico de cercano a Balzar, Guayas.

El lector, una vez que entró al universo de vértigo de la novela breve, (apenas tiene 104 páginas) ya no puede salir de este.

La ficción es precursora del género policial en Ecuador. Fue editada en 1979, por Índica, cuando aquí había pocas noticias del género negro que ahora sigue firme en Iberoamérica.

El Conejo hizo la segunda edición en 1984, la misma editorial la reeditó  en 1994 y el 2002. Ahora, Eskeletra ha tenido el acierto de poner en circulación otra edición con una magnífico estudio de Fabiola Dias Guevara.

Recuerdo que la leí en 1984; la devoré en un santiamén. Ahora sigue fresca y viva, como si recién hubiese sido escrita.

¿Cuáles son los resortes ocultos que movió don Pedro Jorge para crear esta obra magistral? Primero, el uso de indicios. Él, al igual que Hemingway, optó por la técnica del iceberg: mostrar la punta luminosa  de la montaña de hielo y ocultar el cuerpo bajo las olas del enigma. Segundo: el uso de un lenguaje conciso, coloquial, lleno de ricos giros  montubios. Tercero: el manejo de símbolos sobre la mujer, el amor y la carne…

Cuarto: una trama policial  bien armada y un tema que seduce al lector más impávido.

Con todos estos ingredientes, el escritor sazonó  una novela intensa, en la cual la polisemia (pluralidad de significados) es el faro que alumbra los vericuetos gozosos y  oscuros de la condición humana: la sexualidad, la antropofagia, una venganza insólita.

Fernando Castello, un argentino, decide venir a pasar unos días en la Costa. Para eso le escribe a su amigo (el narrador en primera persona). Los dos estudiaban leyes en la Universidad de Buenos Aires. Fernando se retiró, dice el narrador, para atender mejor a las innumerables mujeres que lo amaban, “yo para volver a mi patria, a la vida parasitaria, cómoda y despreocupada de rentista de segundo orden”.

En una carta, Fernando le escribe al amigo guayaquileño que “quiere penetrar en regiones salvajes donde el amor es violento, infernal, primitivo; donde los hombres son elementales como en el sexto día de la Creación”.

“¡Ah, pequeño fauno tropical, cómo sueño en el amor bajo los mosquiteros o sobre las hamacas sensuales!”, exclama en otro pasaje. Viene Fernando y pronto se contagia de la calidez de la ciudad, de su gente. Y  parte al Destino, la hacienda de Reinaldo Gavica, tío del amigo .

Este se quedó en Guayaquil. En 15 días iría a buscar al argentino. Una mañana soleada, Fernando remontó el río Daule. Se contagió del exuberante paisaje. Al bajar de la canoa, en la hacienda encontró personajes hoscos y extraños: Débora, madura y solitaria, amante de Reinaldo, Martín, el irónico  cocinero.

Se enamoró de Berta, la bella y joven mujer de Gavica y ex novia del personaje-narrador, quien nunca dejó de amarla. Siguiendo una vieja tradición costeña y serrana, a Berta la obligaron a casarse para que se arrimara  a un buen ‘árbol’, Gavica, viejo y poderoso.

La maestría de Vera se evidencia cuando el amigo de Fernando llega a investigar qué pasó con éste y desata en sus criaturas dudas, miedos, silencios, evocaciones.

Es una tormenta tropical que huele a madreselvas, (la planta crece en la ventana de Berta), a flores, a carne de tierna venada.

El final es sorpresivo y contundente. Envuelto en el embrujo de una madreselva en una ventana...